Carl Hough et Bill Jamieson

avaient décollé de la base d’Indian Springs à 18 h 02 pour faire une mission de

reconnaissance à l’est de Las Vegas. L’un de leurs élèves-pilotes, Cliff Benson,

était avec Carl comme observateur.

À 18 h 12, les deux hélicoptères

avaient explosé en plein vol. Absolument stupéfait, Stan avait quand même eu la

présence d’esprit d’envoyer cinq hommes au hangar n° 9 où cinq autres

hélicoptères, dont deux gros porteurs, étaient stationnés. Ils avaient trouvé

des explosifs sur tous les hélicoptères et des amorces incendiaires branchées

sur de simples minuteries de cuisine. Les amorces n’étaient pas les mêmes que

celles que La Poubelle avait installées sur les camions-citernes, mais très

semblables. Le doute n’était pas vraiment possible.

– C’était La Poubelle, dit

Stan. Il a complètement perdu la boule. Comment savoir ce qu’il a piégé par ici !

– Vérifiez tout ! répondit

Lloyd.

La peur faisait battre son cœur à

petits coups rapides. L’adrénaline coulait à flots dans son organisme et ses

yeux lui faisaient mal, comme s’ils voulaient lui sortir de la tête.

– Vérifiez tout !

Prenez tous vos zigotos et passez-moi au peigne fin cette putasserie de base. Compris,

Stan ?

– À quoi bon ?

– À quoi bon ? hurla

Lloyd. Il faut te faire un dessin, bougre de con ? Qu’est-ce qu’il va dire,

l’autre, si toute la base…

– Tous nos pilotes sont

morts, répondit tranquillement Stan. Tu ne comprends pas, Lloyd ? Même

Cliff, et vraiment il ne cassait pas des briques celui-là. Nous avons six types

qui sont encore loin de partir en solo, et pas d’instructeur. Tu peux me dire à

quoi vont servir les jets, Lloyd ?

Et il raccrocha, laissant Lloyd

abasourdi, stupéfait, un Lloyd qui commençait enfin à comprendre.